Feliz Navidad 2016!

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viernes, 16 de febrero de 2018

RELATO DEL JUEVES (EN VIERNES) El suspiro

Esta semana Nieves nos convoca desde su blog a escribir relatos en sonde los suspiros sean el motivo de la inspiración. Para leer todos los textos, pasar por su blog.



EL SUSPIRO

No es cada vez que paso por delante, ni puedo determinar si hay puntualmente alguna combinación de circunstancias que hace que ello ocurra. No es tampoco que una hora específica del día te traiga a mi memoria ni resulta ser la tristeza de los aniversarios lo que los motiva. Lo cierto es que a veces, por alguna razón que no alcanzo a reconocer, de improviso mi marcha apurada entre los quehaceres se interrumpe y me detengo en silencio frente a tu retrato. Ese que está allí, en el lugar central del living desde el día que te fuiste.

Enmarcada tu imagen desde su quietud, siento que me acompañas en mi cotidiano trajinar. Te miro largamente y te evoco intentando atraerte en la que fue tu dimensión real cuando estabas viva y es en ese instante que nace, como melancolía dulce exhalada con mi aliento, un íntimo y desvaído suspiro en el que se revela en verdadera magnitud tu ausencia.

miércoles, 7 de febrero de 2018

ESTE JUEVES (CON ADELANTO) UN RELATO: LA CARTA

Esta semana lleva la batuta del encuentro juevero María José, quien nos propone crear un relato donde el escribir o el recibir una carta sea el motivo central del mismo. Les pido excusas por haberme pasado en la cantidad de palabras pero creo que el sentido del texto lo merecía. Para leer todos los relatos participantes, pasar por el blog de nuestra anfitriona.



Lugar y fecha, sin importancia…

Escribo esta carta con desesperación, sin tener presente algún destinatario específico, esperando que al hacerlo las incertidumbres que percibo de la realidad se disipen en mi mente a medida que expongo sobre este papel los pensamientos arrebatados e inconexos que me surgen precipitados, quebrando los pocos recursos que me quedan para anclarme a esta razón que amenaza, inasible, con dejarme. No voy a ocultar que siento miedo. La sola idea de perder la cordura me aterroriza –aunque a medida que pasa el tiempo aumenta mi convicción de que nadie permanece realmente “sano” en este mundo-

Intentaré mantener en lo posible la coherencia de mi escritura siguiendo un simple hilo conductor para que luego, con su lectura, mi razón pueda hallar la forma de descifrar lo que me pasa en este difícil trance de mi vida. No sé si lo lograré o si será éste otro vano intento de descubrir los vericuetos por donde se me escapan los pensamientos -a estas alturas, apenas hilachas de lo que fueron en otra época-

Hoy aquí, ante este espejo que pretendo sea esta blanca hoja a la que me enfrento, siento que cada partícula de mi cerebro busca desintegrarse en un estallido incomprensible frente a las preguntas que aún no hallan sus respuestas y a las respuestas que nacen sin que nadie haya aún preguntado. Una marea de ideas inverosímiles va y viene en mi cabeza, un cúmulo de absurdos planteos que me acorralan dejándome sin abrigo ni argumentos frente a esta desesperación que crece y crece, mientas a mis pies parece desmembrarse el suelo por el que piso y nada a mi alrededor logra darme pauta de lo que en verdad existe o si en cambio es producto de alucinaciones descabelladas.

Me estoy volviendo loco. Eso es lo que creo. Aunque por momentos creo tener la certeza de otra posibilidad… Logro ver –o creo hacerlo- eventos que aún no han sucedido, percibo más allá de lo que me permiten los sentidos y siento que mi ser se va disociando en miríadas de moléculas cada vez en forma más palpable y en ese proceso de desintegración es que me vuelvo más y más sensible a todas las energías que vibran en sintonía desde lo profundo del cosmos. Presagio que mi cuerpo va perdiendo su congruencia y que en cualquier momento pasaré a ser apenas polvo de lo que alguna vez fueron mil estrellas. Principio y final precipitado de todo un universo que ya no me contiene y en el que sin remedio me voy disgregando. 

Dentro de poco ya ni seré. No moriré pero tampoco estaré vivo, al menos no en la dimensión en la que aprendí hasta ahora a desempeñarme. Quizás vaya aceptando de a poco mi destino: pasar a ser de improviso un poco “dios”, una evolución tortuosa e impensada de mi ser que me arrebata sin elección hacia un estadio más etéreo liberándome por fin del doloroso infortunio de la carn…(e) (en el texto de la carta original, la última palabra aparece inconclusa)


* La anterior misiva fue encontrada dentro de una celda vacía, antes ocupada por uno de los internos de una clínica psiquiátrica registrado como NN y del que nadie nunca logró aportar demasiados datos. Tanto el motivo de su internación como las circunstancias de su misteriosa desaparición jamás lograron ser develados.

viernes, 26 de enero de 2018

ESTE JUEVES UN RELATO: DE ROMA

Sumándome a la convocatoria que nos hace Gustavo, proponiéndonos escribir sobre la eterna ciudad de Roma, les dejo mi aporte. Para leer todos los textos participantes, pasar por aquí.


SU ALEPH (inspirado en el vínculo emocional que mi marido tiene tanto con esta iglesia como con la obra de Borges)

Cuando lo menciona, según sea el conocimiento literario de su interlocutor, el significado profundo de su declaración no es interpretado en su verdadera magnitud: hay que haber leído a Borges para comprender la honda emoción y el valor existencial que aquella expresión involucra: “San Carlino es mi Aleph”

Y es que así lo parece experimentar cada vez que tiene la fortuna de visitar “la ciudad eterna”. Desde que la descubrió -allá por sus épocas de arquitecto recién graduado y becario de un prestigioso instituto que fomenta el intercambio cultural Italo- Latinoamérica- San Carlo alle Quattro Fontane logró conmoverlo hasta el punto de hacerle asomar las lágrimas.

El embelesamiento no fue sólo una impresión inicial sino que se reproduce –quizás con mayor profundidad al sumársele la expectativa de un nuevo reencuentro- cada vez que sus pasos se sienten bendecidos al regresar a suelo romano. Apenas arribar -ya fuese en verano con calor agobiante o soportando el viento gélido que desalienta largas caminatas- uno de su primeros destinos a la hora de recomponer su conexión íntima y profunda con la ciudad, es visitar la pequeña iglesia barroca sobre el monte Quirinal. A medida que se esfuerza en sostener el ritmo trepando por la calle empinada, su corazón se acelera emocionado por el reencuentro.

Como si fuera un abrazo, las cuatro fuentes labradas en las esquinas parecen esperarlo, poniendo siempre su agua la cuota de regocijo que la bienvenida merece. Se siente extasiado. Atravesado entero por un profundo sentimiento que no logra explicar con palabras.

Ensayando todas las posibles perspectivas que permiten las estrechas veredas, desafiando autos, buses y motociclistas romanos, el entusiasta observador comienza su rito exaltado de regocijo vivencial: a través de las formas voluptuosas de la dinámica fachada intenta decodificar el principio generador por el cual el genial Borromini logra traspasar el tiempo y el espacio manteniéndose vivo aún en medio de la agitación circundante.

Conteniendo la respiración, atraviesa al fin las puertas pesadas hacia la blancura del interior contundente. La pequeñez del espacio no disminuye la majestuosidad del ambiente que vuelve a sublimarlo. Sus fibras más íntimas se sienten transportadas hacia una realidad paralela que aún no logra descifrar por completo pese a la evidencia de las formas.

Confirma una vez más que ese lugar trascendental es “su Aleph” el punto en donde confluyen todas las cosas y todos los significados: el espejo y el centro del Universo aguardando allí con su vital latido, esperando por él ser descubierto. 
















(Fotos de mi autoría)

jueves, 18 de enero de 2018

ESTE JUEVES UN RELATO:DETRÁS DE LA MÁSCARA

Esta semana me sumo con un texto re editado a la convocatoria juevera de Roxana quien nos propone hablar de las múltiples funciones de las máscaras, en su sentido más amplio. 
Para leer a todos los participantes, pasar por su blog.





EN EL ESCENARIO DE LAS APARIENCIAS

Apenas salido de su más tierna infancia comprendió que el mundo era mucho más complicado de lo que había imaginado. Andar entre la gente requería tomar ciertos recaudos para ser aceptado, para mimetizarse, para disminuir las heridas que implica estar en contacto permanente con propios y extraños. Asumir ciertos roles de relación y comportamiento según fueran las circunstancias. Intentar mantener bajo control reacciones y sentimientos según lo establecen las reglas de la convivencia.

Supo que la mentira es mucho más habitual de lo que se cree y que su existencia no sólo no es rechazada de plano sino que, por el contrario, resulta promovida en muchos de sus aspectos. Lo que llamamos sinceridad en realidad no lo es en su estado más puro, sino que se reviste de distintos filtros de formalidades buscando no dañar en exceso. Comprendió que las reglas para vivir en sociedad sin ser rechazado muchas veces dependían del rol en el que uno optaba por colocarse, de las apariencias que hacia afuera cada quien  iba proyectando… y a partir de ese momento se esmeró en fabricarse las mejores máscaras para abrirse paso dentro de ese mar de máscaras ajenas.

Fue callado cuando hablar era jugarse el pellejo, fue delator cuando señalar resultó ser recompensado. Fue el más sumiso cuando la sumisión fue impuesta, fue rebelde cuando la rebeldía comenzó a hacerse respetar. Fue cómplice en épocas de dictadura, fue demócrata en tiempos de democracia.

Nunca se mostró lo suficientemente distinto como para destacarse ni lo suficientemente espontáneo como para dejar fluir sus impulsos. En el teatro de la vida estuvo sobre el escenario, pero dentro del coro de los que andan al unísono haciendo marco desde atrás.

Han sido tantas y tan disimuladas las máscaras que ha utilizado que si un día se animara a mirarse frente a un espejo a cara descubierta, sin dudas no se reconocería en ese rostro del reflejo…

jueves, 11 de enero de 2018

ESTE JUEVES UN RELATO: CUENTOS REALES

Este jueves es Dorotea quien organiza el encuentro juevero y nos ha propuesto escribir historias relacionadas con reyes y monarquías de cualquier índole. La inspiración me ha llegado en tono delirante de la mano de uno de los reyes de la baraja española. Espero sepan tolerar el desliz jeje
Para leer todos los textos participantes, pasar por su blog.


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Con "cara de sota" el Rey de Copas se esfuerza en mostrarse solemne. Intenta en vano disimular sus múltiples complejos. Sabe que cuando piensa en sus tres monárquicos colegas con los que completa el consabido cuarteto barajístico, su rostro luce particularmente angustiado, miserablemente soso. Es que el engreído Rey de Oros es a todas luces y desde siempre el más destacado del grupo, con su elegante ícono dorado poniendo el acento en sus lujos y riqueza… y por supuesto tanto el de Bastos como el de Espadas tienen lo suyo y son de temer haciendo gala de su poder exhibiendo sus cetros de armas.

De sus cuatro majestades, es él quien menos “real” se siente haciendo modesto uso de sus cuestionables atributos: apenas unas copas a medio llenar de un líquido también incierto, que bien puede hacer referencia a las cualidades que posee como a las ilusiones inalcanzables por las que se lucha. Sea como sea, no es una simbología con la que se sienta cómodo ni satisfecho, y eso se le nota en su rostro, sobre todo cuando el azar hace que en la partida, juntos, los cuatro reyes, aparezcan codo a codo, ostentando cada quien las bondades de su corona.

¡Ni qué hablar cuando el monarca copero se compara con sus pares de la otra afamada baraja! ¡Es ahí cuando su inseguridad crece al punto de hacerlo sentir menos que un dos, minúsculo e insignificante! Los grandes Reyes de Pica, de Tréboles, de Corazones o el enjoyado Rey de Diamantes tienen todo muy claro y a favor sabiendo con qué grandiosos reyes del pasado se enlaza su símbolo en la memoria colectiva: David! Alejandro! Carlo Magno y Julio César! Cuatro gigantes por los que se ensalza la majestuosidad de las monarquías!

Él en cambio, inseguro Rey de Copas, sufre al pensar que lo puedan relacionar, con un borrachín ridículo ostentando en alto una vulgar copa de vino, un monarca de dudosa estirpe y dado a la vida licenciosa, sin más dignidad que la que pueda aportar su corona. 

Tan bajo cae a veces su autoestima que, incluso se advierte mal dibujado, con detalles burlescos, como esa mano derecha con forma de “chancho” e incomprensible gesto con la que aparece retratado en muchas barajas.

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sábado, 6 de enero de 2018

MI APORTE JUEVERO CON MUCHO RETRASO

Esta semana convoca Pepe, la premisa es narrar una breve historia que tenga un giro final inesperado. Espero lograrlo con este texto. Para leer a todos los participantes, dar clic aquí



CON GIRO INESPERADO

Quienes lo conocían de toda la vida, aún en su velatorio, no se privaron de decir que siempre fue un cretino. Un egoísta. Un déspota manipulador. Un insensible.

 Quienes menos lo trataron se dejaron llevar por esa conmiseración que se suele tener frente a alguien privado de la vista y lamentaron sin retaceos su súbita muerte.

Su familia más inmediata, sufrida y doliente, coincidió en sostener que su mal carácter se agravó infinitamente luego de su ceguera, pero se esmeraron en guardar para sí todas las dolorosas anécdotas que padecieron bajo su tiranía, con miedo y en silencio, durante tantos años de maltrato y humillaciones.

Yo he sido -muy a mi pesar-  testigo privilegiado de todas las atrocidades que su sumisa esposa y sus tres pequeños debieron soportar, día tras día, sumergidos en aquel infierno de golpes, gritos y vejaciones. El odio hacia todos nacía de aquel infeliz con la naturalidad con la que en otros surge una sonrisa. Era imposible la convivencia junto a él. Jamás demostraba cariño por nadie, ni siquiera lástima. Desde que se levantaba llevaba el ceño fruncido y sólo se mostraba complacido cuando comprobaba que su dictatorial poder seguía intacto luego de sus habituales exigencias y rabietas a golpes de puño imponiendo sus caprichos. No sé cómo esa pobre familia logró soportar tanto. Los niños ni se animaban a acercársele y su mujer rezaba en silencio para que la violencia cesara.

Fue así que un día me decidí e hice lo que tenía que hacer: torcer el destino.

Jamás sospechó de mí, por eso no dudó en cuanto le di vía libre para avanzar pese a que se avecinaban dos autos en aquella curva. La elección del momento y del lugar no fue fácil, tuve que aplicar toda mi astucia para que la osada estrategia diera resultado sin levantar sospechas ni tuviera posibilidad de fracaso.

Hoy, luego del lógico período de duelo durante el cual he simulado ajustada condolencia y recato, puedo felicitarme por mi decisión. Cuando veo a los niños sonreír y jugar junto a mí, distendidos y liberados, sostenidos por esa madre que recién ahora se anima a soñar un poco mientras me acaricia, compruebo que mi plan, siniestro, sí –lo reconozco- fue acertado y hasta justificado. Me siento tranquilo, sin remordimiento ni culpa. A salvo también de cualquier sospecha. Nadie en su sano juicio podría pensar que un plan tan bien trazado haya podido ser ejecutado por un bien entrenado perro lazarillo…

domingo, 31 de diciembre de 2017

FELIZ 2018

Sin capacidad de generar palabras propias luego de leer este texto del amigo Fackel, les deseo lo mejor para este año que está por nacer.
Nos encontramos el año que viene
=)


https://laantorchadekraus.blogspot.com.ar/2017/12/y-en-el-ultimo-dia-de-2017-me-sale.html

jueves, 21 de diciembre de 2017

ESTE JUEVES UN RELATO, JUGAR CON FUEGO

Esta vez nos conduce Charo en un nuevo encuentro juevero al que llego bastante apurada escribiendo casi sin releer. Para disfrutar de todos los relatos participantes, pasar por su blog.




JUGANDO CON FUEGO

Cuando su amiga le propuso la idea, inmediatamente le pareció ingeniosamente atractiva. Una salida nocturna en grupo explorando un terreno totalmente desconocido, la posibilidad cierta de estar junto al chico que le gustaba en circunstancias excitantes, la garantía del alcohol  para quebrar cualquier inhibición y esa atrayente sensación de juguetear con el temor y lo prohibido llevando al límite su propia racionalidad.

El escenario elegido para la reunión era, lejos, el más adecuado: la vieja casona abandonada que se encontraba a la salida del pueblo sobre la que, desde niña, había escuchado ambiguas leyendas de embrujos y maldiciones. Los muchachos llevaron las bebidas, su amiga la tabla de Güija de la que le había hablado con tanto misterio y todos esa incitante atracción por lo peligroso y desconocido buscando quebrar la monotonía de sus aburridas vidas pueblerinas en aquella noche cerrada de frio y adrenalina.

Al principio fue mejor de lo que había imaginado, las risas, los coqueteos, la cálida cercanía de los cuerpos deseables y jóvenes, la atracción sugerente del misterio jugando a derribar la presuntuosa certeza del descreimiento juvenil que todo lo pretende saber o dominar.

Luego de varias botellas vaciadas a lo largo de imberbes juegos y sugestivas tentaciones, la enigmática tabla de Güija fue ubicada en medio del círculo jadeante de aquel puñado de incautos. A la torpeza inicial de los primeros intentos de hacerla funcionar le siguió una serie de sucesos inusuales que los más insolentes llamaron casualidad y ella en cambio presintió como última advertencia. Las preguntas iniciales, incrédulas e ingenuas, fueron dando lugar, entre risas y burlas, a otras más insidiosas y arrogantes desafiando a las improbables presencias.


A la par que un fuerte trueno anunciaba lo que afuera se estaba desatando como indomable tormenta, en el medio de la penumbra de aquel cuarto sórdido y destartalado, tanto ella como sus amigos se arrepentían al unísono -entre gritos y espanto incontrolable- por haber abierto de ese modo tan irresponsable y provocador las puertas de aquel más allá que ya no podrían volver a cerrar.

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